dice el psicoanalista:

pregunta si tus padres dejaron de quererse al engendrarte. de ser así, nunca verás la luz con buenos ojos / y tendrás que inventarla cada día.

-francisco hernández

recuerdo bien la primera vez

threadless.com

que vi tu cabeza asomándose en la puerta. recuerdo también tu cabello húmedo, tus puños apretados, tu salada desesperación. recuerdo el color del tiempo detenido en la escalera -yo con él- y mis ganas de que la cordura nos librara de la discusión más pendeja de la historia. me encantaría saber lo que platicas con la gente de mí.

me haces falta esta noche, cómo me haces falta.

ya eres lo único que puede vencernos.

honey, have you seen my wallet?

bill: are you sure of that?

alice: am I sure?

only as sure as i am that the reality of one night, let alone that of a whole lifetime, can ever be the whole truth.

bill: and no dream is ever just a dream.

leer el cielo

todas las horas, todos los besos

cada recuerdo que fuimos echando en el fuego
un día, tal vez, darán calor
- drexler

anoche

casi me quedo dormida

sin detener el pensamiento

en las cuatro flores blancas

que un día metiste en el ojal

de mi abrigo verde

ni en cómo te besé entonces

(y tú me besaste a mí)

temerosos como si nunca

hubiéramos sido amantes.

woo hoo hoooo

what a night for a dance, you know i'm a dancing machine

with a fire in my bones and the sweet taste of kerosene

{i just wanna run like a stream down a mountainside}

:::revelry:::

Meet Alberto

Lo conocí en el patio de la primaria hace catorce años. Nos acercamos con un impulso entre infantil y adolescente, de esos que uno tiene a los once. Bien pronto empezamos a hacer trabajos juntos por las tardes, a comer uno en casa del otro y a formar algo que – aunque no lo sabíamos en aquel momento– permanecería en nuestras vidas durante mucho tiempo.

Si tuviera que elegir un recuerdo, sería éste: Alberto y yo sentados en aquellas bancas de madera, escribiendo la letra de las canciones que nos gustaban en un cuaderno. Además, en el cuaderno pegábamos recortes de las campañas de absolut vodka (hasta la fecha él colecciona las botellas) y, muy de vez en cuando, escribíamos cosas propias. Desde entonces le encanta el mar, y, si me esfuerzo, alguna imagen de un poema sobre sirenas viene a mi mente.

Vinieron los años de secundaria y preparatoria, luego la universidad. Me cuesta pensar en un momento importante de mi vida en que él no haya estado conmigo, y confío en que podrá decir lo mismo. Empezamos jugando juntos y después aprendimos a hacerlo todo así: las primeras fiestas, desveladas estudiando, terribles tragedias, tardes de ocio absoluto y discusiones absurdas y ridículas.

Hoy aquel niño que me regaló algunos ratos de sus recreos no lo es más. Ahora tiene una mujer hermosísima a su lado, de la cual pronto será esposo. Para mí, que lo vi crecer como a mí misma, su amistad es una certeza radiante. Casi tanto como lo es la imagen de lo que vendrá: una mesa llena de vasos de vodka tonic, la parrilla que diseñó a un lado de ella y un par de columpios infantiles felizmente ocupados.

The more I see of man, the more I like dogs / veinticuatro

Valentina y Arturo

briony

ふらここ

era una de esas niñas invadidas por el deseo de poseer al mundo a su antojo. mientras que la habitación de su hermana mayor era un hervidero de libros abiertos, ropa vuelta nudos en el suelo, cama deshecha y ceniceros colmados de ceniza, el suyo era un altar a su demonio del control: los animales plásticos de la granja apoyados en la ventana, todos en el mismo ángulo –mirando hacia su dueña- como a punto de estallar en canto. hasta las gallinas estaban cuidadosamente depositadas en el corral. su habitación era la única ordenada en la casa: las muñecas, perfectamente erguidas, parecían estar bajo estrictas órdenes de no respaldarse en las paredes, las figuritas de pie sobre su tocador -vaqueros, buzos, ratones de cara humana- recordaban, por su formación y espaciamiento, a un ejército ciudadano en espera de instrucciones de algún superior.

ese gusto por las miniaturas revelaba un espíritu ordenado. también la pasión por el secreto: en una cabina de finísima madera, un cajón oculto aparecía al empujar una aldabilla. descansaban ahí un diario asegurado por un cerrojo y un cuaderno escrito en un código de su propia invención. en un cofre de juguete (protegido por una combinación de seis números) guardaba cartas y tarjetas postales. una lata vieja se ocultaba bajo una tabla en el suelo, detrás de su cama. en ella coleccionaba tesoros: una bellota mutante, un hechizo para hacer llover, el ligero cráneo de una ardilla.

pero ni los recónditos cajones, ni el candado de su diario, ni los sistemas cifrados podían hacer que b olvidara la llana verdad: no tenía secretos. su obsesión por un mundo armonioso y ordenado le negaba la posibilidad de una conducta imprudente. el caos y la catástrofe eran demasiado para su gusto, en sus venas no corría la sangre de la crueldad. nada en su vida era lo suficientemente terrible o vergonzoso como para permanecer oculto. es cierto: nadie sabía del cráneo de ardilla que guardaba detrás de su cama. pero también es cierto que a nadie le interesaba saberlo.

poemas arábigoandaluces: el naranjo

¿son ascuas que muestran sobre las ramas sus vivos colores, o mejillas que se asoman entre las verdes cortinas de los palanquines?
¿son ramas que se balancean, o talles delicados por cuyo amor estoy sufriendo lo que sufro?

veo que el naranjo nos muestra sus frutos, que parecen lágrimas coloreadas de rojo por los tormentos del amor.

están congelados; pero si se los fundiera, serían vino. unas manos mágicas moldearon la tierra para formarlos. son como pelotas de cornalina en ramas de topacio, y en la mano del céfiro hay mazos para golpearlos.

unas veces los besamos y otras los olemos, y así son, alternativamente mejillas de doncellas o pomos de perfume.

what can i hold you with?

all i wanted to do was to paint sunlight on the side of a house - e. hopper

i offer you lean streets, desperate sunsets, the moon of the jagged suburbs.
i offer you the bitterness of a man who has looked long and long at the lonely moon.
i offer you my ancestors, my dead men, the ghosts that living men have honoured in marble: my father's father killed in the frontier of Buenos Aires, two bullets through his lungs, bearded and dead, wrapped by his soldiers in the hide of a cow; my mother's grandfather -just twentyfour- heading a charge of three hundred men in Perú, now ghosts on vanished horses.

i offer you whatever insight my books may hold, whatever manliness or humour my life.
i offer you the loyalty of a man who has never been loyal.
i offer you that kernel of myself that I have saved somehow -the central heart that deals not in words, traffics not with dreams and is untouched by time, by joy, by adversities.
i offer you the memory of a yellow rose seen at sunset, years before you were born.

i offer you explanations of yourself, theories about yourself, authentic and surprising news of yourself. i can give you my loneliness, my darkness, the hunger of my heart; i am trying to bribe you with uncertainty, with danger, with defeat.

30.10.46-16.04.07

¡feliz cumpleaños, mamá!

debemos

(foto de rodrigo franco)

quitar la carne, toda,

hasta que el verso quede
con la sonora oscuridad del hueso.
y al hueso desvastarlo, pulirlo, aguzarlo
hasta que se convierta en aguja tan fina,
que atraviese la lengua sin dolencia
aunque la sangre obstruya la garganta.
-francisco hdz

The more I see of man, the more I like dogs / veintitrés

Víctor y Gardian
(foto de quetzal hernández)

¿cómo se te ocurre querer ser feliz conmigo?

tengo 25 años* y no permitiré que nadie diga que ésta es la edad más hermosa de la vida.

p nizan

hago ejercicio, veo flores incendiándose si me asomo a la ventana, j y n duermen en la habitación vecina. escribo lo que pasa aquí y allá, tengo amigos y hermanos que me quieren incondicionalmente, el libro más lindo del mundo en mi vitrina y una mermelada hecha con los higos que crecen en el jardín de v. conozco un par de poemas de memoria que repito en mi cabeza cuando estoy triste, letras de canciones que tarareo por las mañanas en el coche. tuve como madre a la mujer más hermosa que ha nacido y heredé de ella mucho más de lo que merezco. camino por parques, desayuno pan dulce y té negro, trabajo en una oficina luminosa y amable. algunos miércoles tres bellas emes (m/m/m) me regalan su compañía junto a un trío de cocteles de mezcal.

he sido venturosamente amada por dos o tres personas en mi vida y he sabido amar de vuelta o lo he intentado. supe del amor mientras nadaba en los ojos de a, recorrí de la mano de c las calles más hermosas de roma, comí las mejores empanadas de buenos aires con g, recibí de jm el mejor piropo que he escuchado y unos hotcakes con manzana que no se me olvidan.

pero hoy me topé en algún blog con aquella frase de borges "he cometido el peor de los errores que un hombre puede cometer: no he sido feliz" y la encontré más cierta que nunca.

*en la frase original dice 20. da igual.

shhh

qué lindo es todo

d billy es conocido por sus collages inspirados en comics, manuales de instrucciones y libros de actividadades para niños. recientemente decidió lanzarse a las calles de ny, dejando detrás cosas como las de arriba. enjoy.
* vía design boom

(...) y tú vives un poco pues yo vivo

imagen de Brandon Haney

sept poèmes pour une morte: iv
marguerite yourcenar

vous ne saurez jamais que votre âme voyage
comme au fond de mon coeur un doux coeur adopté ;
et que rien, ni le temps, d'autres amours, ni lâge,
n'empêcheront jamais que vous ayez été.

que la beauté du monde a pris votre visage,
vit de votre douceur, luit de votre clarté,
et que ce lac pensif au fond du paysage
me redit seulement votre sérénité.

vous ne saurez jamais que j'emporte votre âme
comme une lampe d'or qui m'éclaire en marchant ;
qu'un peu de votre voix a passé dans mon chant.

doux flambeau, vos rayons, doux brasier, votre flamme,
m'instruisent des sentiers que vous avez suivis,
et vous vivez un peu puisque je vous survis.

The more I see of man, the more I like dogs / veintidós

Lola y Alberto

the fly

god in his wisdom made the fly
and then forgot to tell us why.
~ogden nash

pensándolo bien,

no importa tanto que no estés conmigo
porque las paredes de la casa
mis perras, el color azul, el calendario
el mundo todo sabe que exististe,
o mejor: que yo soy porque exististe
tú y existió un hombre de labios delgados y violentos.

lo extraño no es que te hayas muerto
lo extraño sería que no fueras tú
la eterna playa imaginaria a la que vuelvo
(por no querer pisar playas reales, es cierto)
el olor de la biblioteca, el eclipse que se aproxima
las medusas con su dolorosa transparencia
las rocosas palabras que en mis entrañas suenan
"estoy detrás de cada cosa / por debajo
enfrente / por encima / derramada"

no importa tanto haberme quedado sola
porque yo sé que basta
con acercar mi oído al pavimento
para reconocer en los ruidos de la tierra
el delgadísimo tono de voz
tus latidos huyendo de este mundo
lenta
decididamente
(y ¿quién soy yo para culparte,
si al reconocer tus pasos reconozco
que tampoco he encontrado a qué quedarme?)

* el poema está basado en uno de alonso, pero seguro que lo niega si se lo preguntan.

The more I see of man, the more I like dogs / veintiuno

Juliaroberts y Pedro

¿nos enterramos?

foto de stúart bailes, vía colour me in

En ciertas especies de gusanos de tierra se considera un gran acto de amor enterrarse después de muertos. Cavan un agujero pequeño, no muy profundo y depositan el cadáver, sin ningún tipo de ceremonia extra. Así, resumiendo, su vida es acto de amor perpetuo. Sería interesante saber qué opinan de nosotros. - Edel Juárez

monografías i: volando sobre la ciudad

(deben dar click en la foto para ver todo lo que es el detalle)

me encantan las monografías. ésta me la encontré una vez que entré a una papelería mientras esperaba a que el cerrajero me hiciera unas llaves. cómo me gusta, qué sabiduría contenida en ella.

tengo dos cuadritos favoritos: el de justo enmedio, que muestra de manera muy clara cómo la integridad del ser humano se ve rota por su adicción a la droga. sólo que el muñequito en cuestión está, misteriosamente, volando sobre alguna gran ciudad llena de edificios (entre ellos uno que bien podría ser la torre latinoamericana). uf, qué bien volar así, estar tan fuerte. porque se ve sano el jovencito, ¿no? ¿así cómo no quieren que caigamos?

el otro cuadrito que me gusta es el del extremo inferior derecho, en que se ilustran cuatro de las cinco drogas que consumo. ah, y no puedo dejar de lado la manera en que el churro del cuadrito de hasta abajo a la izquierda despide un humito en forma de calaca tilica y flaca. eso sí me dio un poco de miedo.

The more I see of man, the more I like dogs / veinte

Carlos, Juliaroberta y Andrés (el perro-rana)

DR-84, 1990

de niña, el ratón de los dientes era como santa clós: cuando se me caía un diente lo dejaba bajo mi almohada junto con un papelito como éste. tenía 6 años y toda la confianza del mundo, estaba segura que el ratón vendría por el diente y se llevaría la cartita, misma que tomaría en cuenta para mi regalo. al parecer, ese año quería locamente un pepsilindro. ah, y daba mucho las gracias.

The more I see of man, the more I like dogs / diecinueve

Maite y Lula

The more I see of man, the more I like dogs / dieciocho

no sé los nombres de éstos, pero tienen cara de octavio y samuel.
(saqué la foto de aquí)

Diario sin fechas de IZ, XXIV

la foto es de Yayoi Kusama, vía colour me in

hoy es santo de las mujeres llamadas "esperanza".
dice en el radio lopez dóriga: "un saludo a todas las Esperanzas de méxico". y yo, en el filo delgadísimo de su ausencia, no puedo evitar jugar con la idea de que hay algo de intención poética en su frase. pero no, no creo.

The more I see of man, the more I like dogs / diecisiete

Guadalupe y Pampa