10 recuerdos

1. Mi papá, mis hermanos y yo, todos alrededor de la mesa de la sala, todos comiendo la misma botana empanzonadora: pistaches.

2. Los rollitos de jamón con mayonesa que me hacía mi mamá para cenar.
3. Mi casita de campaña de conejo donde me escondía a jugar o a ver mis libros durante horas.
4. El muñeco con paracaídas que mi hermano Pedro que nunca me prestaba.
5. La tranquilidad que me daba el sonido de las uñitas de la negra, mi perra, sobre la duela. Daba sus rondas por todos los cuartos en las noches.
6. Despertarme temprano los domingos para ver chabelo, desayunar hot cakes con mis abuelos en Shirley´s, luego ir a coyoacán con mi mamá y hermanos por un helado y un libro al parnaso. Podíamos escoger uno cada quien.
7. Algunas canciones favoritas: "Soy uno cuando estoy sólo y dos si tu estás conmigo. Somos tres si somos dos y viene algún otro amigo..." o, unos años más tarde: "No controles mi forma de bailar porque es total, y a todo el mundo gusta..."
8. La pregunta, mil veces repetida a lo largo de mi infancia: Y tú, Isabel, ¿cuántos hermanos tienes? y lo difícil que me era contestarla (ojo: no es que me fuera emocionalmente difícil, más bien era técnicamente complicado. Somos muchos, de diferentes papás y mamás. Necesitaba papel y lápiz.)
9. La sensación de sentarme a escribir mi diario al final de cada día. Ya no lo hago todos los días pero, cuando lo hago, la sigo teniendo.
10. Cómo me gustaba ver las mismas películas millones de veces, especialmente tres: Alicia en el país de las maravillas, Las brujas, El oso.

Fotos recientemente recuperadas de viejos discos empolvados

Maite y yo nos fuimos a las europas de verano a diciembre de 2003, terminando la preparatoria. En aquellos tiempos tanto nuestras capacidades tecnológicas como la tarjeta de memoria de la cámara que usábamos dejaban mucho que desear, por lo que recurríamos al viejo truco de bajar las fotos a cds cada par de semanas. Luego regresamos a México y, sorpresa! los apestosos cds eran una basofia y el programa en el que estaban guardadas las fotos me resultaba harto difícil de manejar. Podía ver mis fotos, pues, pero chiquititas. Después de arduos intentos, y con todo el dolor de mi corazón, guardé los mentados discos en el cajón del olvido. Y queeé creen? Ayer los saqué. De pronto resultó que el programa no era tan complicado como creía. En fin, he aquí algunas fotos recuperadas. Namás por presumir los buenos tiempos.

ella me enseñó

a amarrarme las agujetas. Me dejaba dormir en su cama cuando tenía miedo. A mis hermanos y a mí, nos enseñó a distinguir lo importante de lo trivial y a vivir sin pedir permiso para hacerlo. Por eso es la mejor mujer que conozco, y aunque no me encanta el día de la mujer, es inevitable que hoy la lleve en la cabeza.

Nunca te vayas sin decir te quiero

-Vendrían príncipes de todo el mundo a visitarme.

-Eres una pinche histérica.

Yo sabía que estabas equivocada, Amparo. Los príncipes sólo existen en los cuentos de hadas, y ésto es real. Demasiado real. Serán embajadores, grandes políticos, representantes de pueblos enteros, aunténticos fanáticos tuyos, Amparo, que vendrán a tu funeral. ¿Y yo? ¿Dónde quepo yo? Mi mejor traje no se acerca siquiera a la seda fantástica que envuelve a estos seres.

-Siempre vístete bien- decías-, es como disfrazarse. Si te sientes mal, disfrázate de hombre feliz. Tarde o temprano el disfraz se le pega a uno.

Pobre pendeja, pensé cuando te vi por primera vez. En tu rostro se veía la inocencia, la falta de malicia y las ganas de comerte el mundo a puños, y yo, desde mis aires de grandeza y mi salvajismo, sabía que el mundo no cabía en tus puños. Debo confesarlo, te di el puesto con la secreta intención de lastimarte un poco, ¡Te veías demasiado feliz para ser de este planeta! Creí que te hacía falta sufrir, volverte un mortal de carne y hueso; creí que no era bueno que tuvieras esa transparencia, ese cuerpo perfecto, esos labios melosos y cursis. No te fuiste a la primera quincena, aunque tu sobre era más delgado que el del intendente. No te fuiste a la segunda, ni a la tercera. No te fuiste hasta ahora, cuando ya no quería que te fueras.

¡Y sólo podré hacer una esquela para despedirte, Amparo! ¿Sólo una esquela para compensarlo todo? ¿A quién le pago ahora todo lo que te debo? ¿A quién le devuelvo tus gentilezas, Amparo?

-Tuve un sueño muy extraño- dijiste; y yo, obsesivo, loco, traumado, no te escuché. No quise escuchar que tenías que ir a bailar a algún país exótico y lejano, que el destino te llamaba, que estabas aburrida conmigo, que necesitabas un príncipe azul y poesía, y danza, y pintura, y arte, para mantener esa sonrisa; que no necesitabas mis negocios, que se hacía tarde y debías marcharte. Que me amabas. Que sabías que yo te correspondía desde la pequeñez y la grandeza de mi corazón cotidiano. No quería que lo dijeras, y ahora... ¿y ahora?...

Ahora es demasiado tarde.

-Rodrigo Solís

beauty

hoy terminé

de ver las de reygadas.

1. batalla en el cielo
2. luz silenciosa
3. japón

gracias, ficco

Mitos dañinos, primera entrega: El doble orgasmo femenino.

Durante siglos se supo de cierto que los orgasmos femeninos procedían exclusivamente de la manipulación del clítoris. Lamentablemente, todo cambió cuando Freud tuvo el desatino de asegurar que eso sólo era normal en chicas de hasta cierta edad; cuando pasa la horripilante pubertad, las mujeres deben transferir su sensibilidad erótica a la vagina y tener orgasmos vaginales. Si una mujer no logra esto, dijo el maestro de Viena, es porque su sexualidad ha quedado anclada en la infancia, oséase, por inmadura.

Esa falacia se ha conservado intacta a lo largo de los años, e incluso hay quienes se dicen conocedores(as) de las artes del sexo y siguen pensando así. Grave error. He aquí la verdad: la grandísima mayoría de las mujeres sienten orgasmos solamente al estimular el clítoris y no con la simple incursión del pene (o cualquier otro objeto) en la vagina. De hecho, prácticamente todas eligen estimular el clítoris al masturbarse (98%), llegando al orgasmo en el 96% de los casos. Del 2% de las mujeres que se masturba exclusivamente por estímulo de la vagina, sólo obtienen el orgasmo en el 4% de los casos; poquísimas. Lección 1: en las hembras de todos los mamíferos, incluidos los humanos, el único gatillo para disparar los orgasmos es el clítoris.

¿De dónde viene entonces tanta confusión? Quizás a que los orgasmos se generan en el clítoris, pero se sienten en la vagina. ¿Perdidos? Me explico. La estimulación del clítoris produce sensaciones eróticas crecientes que se suman a nivel cerebral hasta alcanzar un determinado punto. Entonces se produce un desbordamiento neuroquímico que libera oxitocina (una hormona cerebral) en la sangre. Ella es la responsable de que la musculatura que rodea a la vagina se contraiga unas cinco u ocho veces en los orgasmos medios. Si sólo se producen entre tres y cinco veces, las mujeres refieren sentir un orgasmo débil; y si son de ocho a doce contracciones, todas dicen que han tenido un orgasmo muy intenso.

Entonces, ¿Todas las mujeres sienten igual sus orgasmos? Sí y no. La sensación sin duda es la misma: tensión creciente en las piernas primero, acumulación de energía en todo el cuerpo y deliciosa liberación de la misma. Pero por otro lado, no puede negarse que las mujeres sienten algunas diferencias auténticas entre sus orgasmos. Por ejemplo, éstos son más rápidos e intensos al masturbarse; algo menos al ser masturbadas por sus parejas; y bastante menos en el coito.

Lección 2: Desde un punto de vista anatómico, el célebre y fantasmal punto G no existe, no se ha encontrado, por mucho que digan algunos “científicos” muy mediáticos. La zona abultada en la pared anterior de la vagina que reportan sentir varias mujeres cuando están excitadas no es más que el tejido eréctil que rodea a la uretra que se percibe palpando la cara anterior de la vagina cuando entra en erección durante la excitación porque está muy pegado a ella.

Si bien los orgasmos provocados por masturbación clitorídea se sienten diferentes a los alcanzados durante el coito, eso no justifica la existencia de dos tipos de orgasmos. esa es la lección 3. Se comprende fácilmente que exista esa discrepancia porque la contracción de los músculos perivaginales durante el orgasmo en la masturbación se realiza sobre una vagina vacía, sin obstáculo alguno; mientras que en el coito la contracción está entorpecida por la presencia del pene y no puede alcanzar su plenitud. Por eso el orgasmo que se siente en el coito (siempre de origen clitorídeo) resulta menos intenso. Esto explica que algunas mujeres consideren que tienen orgasmos vaginales simplemente porque ocurren durante el coito, sin tener en cuenta el estímulo que ha recibido su clítoris.

10 gustos culpables

Inspirándome en un blog increíble, pongo a su consideración la siguiente lista. Los invito a hacer las suyas, es una actividad de gran diversión. Va que va:

1. Franco de Vita (noooo basta, regañarlo con haber llegado taaaarde, si te das cuenta ya tu chico es un hoooombre, ahora más alto y más fuerteeeeeeee, queeeeee túuuuu).
2. Los chocolates de sanborns.
3. Usar cotonetes. Me vale pepino que me perforen los oídos, me gusta me gusta me gusta.
4. Pavel Pardo (mmmm).
5. Rascarme los granitos y pellejitos de todo el cuerpo. Sí, las cicatrices, sí, las manos sucias, sí, la sangre. Igual lo hago.
6. Las crocs. No sé que tan feas crees que sean, pero mis crocs naranjas rockean duramente.
7. El jamón. Sé que no debería entrar en esta lista, pero la verdad es que me gusta demasiado. O sea, más de lo que debería. Me gusta nacamente, pues.
8. Bailando por un sueño internacional. Sí, intentaba estar en mi casa a tiempo para verlo los domingos. Y no, no creo que esté arreglado. Déjenme en paz.
9. Fernando Delgadillo. Como que ahora está de moda criticarlo (estilo: "no mameeees, ¿en serio te gusta delgadillo? Pero si todo suena igual, goooei, o sea, es suuuuper intenso") pero aún me gusta mucho.

10. Chismear en facebook. Sí, tengo una tesis pendiente que escribir. Sí, hay muchos libros que quiero leer, películas que quiero ver, amigos a los que quiero llamarles. Acepto que es una pérdida de tiempo, pero igual lo hago. Diario.

16

Nada apesta como los días 16 de cada mes. La tristeza empieza en las puntas de los dedos de mis pies, un cosquilleo por la mañana. Va subiendo hasta llegar al pecho, que en el transcurso del día se me convierte en un nido de pájaros negros. Peleo con el mundo, me muerdo las uñas, la ansiedad no me deja en paz. Y como no sé todavía manejarlo, como no puedo reconocer: "estoy insoportable por tristeza, porque su ausencia vulve mi corazón una pasita aplastada", entonces mejor me enojo por otras cosas y soy chafísima compañía. Hermanos y amigos: aléjense de mí los días 16 de cada mes.

Diario con fechas de Isabel Zapata II

Mis fallas no son pocas. No sé cocinar, no hago ejercicio y no disfruto la playa. Me pongo de malas cuando tengo hambre. Me da sueño bastante temprano. No me gustan las fiestas. Tengo poco control de mí misma cuando me enojo, incluso las veces que sé que no tengo la razón. No tengo ritmo al bailar, aunque disfruto mucho hacerlo. Me da asco el aguacate y el sentimiento de culpa. Parezco pollo espinado cuando uso tacones. Puedo parecer alegre, pero llevo en mis entrañas una ausencia que no se ha hecho menos grave con los meses. Me siento agredida fácilmente. No cambio de opinión con facilidad, aunque de unos años para acá he aprendido que se vale hacerlo.

La lista sería infinita.

Nadie me enseñó a amar, nunca me hablaron de la cautela, de los disfraces. Lo único que entiendo es que el amor no es egoísta. El amor salva, eleva. Es por eso que me entrego sin preguntas y sin respuestas. Poco a poco voy aprendiendo a distinguir lo importante de lo trivial, a vivir sin pedir permiso para hacerlo. Soy burlona, pero sé reírme de mí misma, y lo hago antes que reírme de alguien más. Tengo un corazón sencillo y una mente laberíntica. Cuando pelean gana siempre el primero. Encontré el motor el primer día que terminé un poema, en quinto de primaria. A los pocos años supe que mi destino estaba escrito en verso. He crecido, y el dolor me ha forjado el carácter irremediablemente. Busco a Dios en las hierbas de olor, en la sonrisa cristalina y sombría de mi madre, en el vuelo coordinado de los pájaros, en la suavidad redonda de mis piernas, en las manos abiertas y en los ojos cerrados de un músico de andar distraído.

Diario con fechas de Isabel Zapata

Hoy, al despertar, extrañé a mi madre (ninguna novedad por ese lado). Desayuné toronja y dos quesadillas con epazote. Estuve una hora tratando de comprar mi boleto a Orlando (yeiii) por teléfono. Lo logré. Me bañé, me vestí, me perfumé. Corrí, como de costumbre, al ITAM. Ya en la facultad, platiqué con dos o tres personajes. Temas: las deliciosas y angustiantes complicaciones propias del amor, la elección que hubo de representantes de las carreras, la prudencia de publicar el artículo sobre el orgasmo femenino. Tomé té sin azúcar, muy caliente. Comi jícama sin limón y sin sal. Terminé el libro que debía leer para clase de 530.

230. Comi, con una persona que no esperaba ver en la mesa de junto. Nos saludamos. Caminé, peleé sin tener razón (maldita costumbre), recapacité, me reconcilié, caminé de vuelta. Tomé chai con leche. Encontré, sorpresivamente, a un querido amigo perruno. Nos abrazamos. Se hizo tarde, entré a clase. Participé, apunté, critiqué, aprendí. Salí en el descanso para ver los resultados de la votación. Ganaron los que quería. Regresé al salón. Salí, me fui a mi coche. Cené una gran ensalada, con gran compañía. No tomé vino por el antibiótico. Tampoco café ni postre, solamente dos gomitas rojas en forma de corazón de las que te mandan con la cuenta. Regresé por mi coche. Me disgustó cierto comentario. Me enojé un poco. Lo pensé mejor, me desenojé. Llegué a casa, acariciè a mis perras, me puse la pijama, me lavé la cara, los dientes. Abrí mi mail, nada nuevo. Chequé el garage. Recordé, repentinamente, aquel libro de Francisco Hernández que me encanta, el Diario sin fechas de Charles B Waite. Decidí postear algo de eso, compartirlo. Luego pensé en mi propio diario que, por ser yo un personje real, en un contexto real, está tristemente condenado a tener fechas.

Ahora son 1210. Pienso en mi día, se los cuento.

Diario sin fechas de Charles B Waite

Te lo confieso a ti,
porque no te conozco ni me conoces.
A ti, que ignoras mi procedencia,
el mapa de mis rasgos faciales y el paso ligero
de mis raíces sin rumbo.

Cámara en mano, futuro en mente,
me interno por estos laboratorios
volcánicos y pantanosos,
dispuesto a disparar contra los muros
de un idioma que se resiste a quedarse quieto
entre los labios.

- Francisco Hernández

(lo mejor es cuando el valeroso conductor del elefante, ferozmente, arroja su palito a la tigre)

broken

Italia

Pueden estar tranquilos, he vuelto. Debo decir que me siento a postear después de varios intentos frustrados. No sabía si organizar mis chocoaventuras por ciudades, o contar solo lo relevante, o a través de las fotos. Así que, para calentar motores, les dejo las mundialmente famosas fotos-puntada (como diría mi hermano) que son de no perderse. O sea, que no se las pueden perder, pues. (He notado que a veces hago construcciones gramaticales raras. Correctas, creo, pero raras). Van, pues.

Sí, lo hice. Es más, lo hice TRES VECES. ¿Y? ¿YYYYY?

STOOOP! ¡deténgase ahora que aún puede, o la temidísima cibermaldiciónitaliana caerá sobre usted, descuidado turista y nunca más le enviarán un mail sus amistades!

Las finuras delicadísimas de los italianos. Qué clase, qué distinción, qué elegancia.

¿no que era otra cultura (goooooei, como diría plaqueta)?
¿no que allá la gente no aventaba botellas a las fuentes?

Aprendistes muy bien el español, jovencito graffitero.

Perrito descansando en la pradera de Pompeya.

Hispano parlantes: Si hoy no es miércoles, hacer caso omiso de este letrero.

Mac me ayuda a subir mi autoestima

Al final de todos los caminos...

Roma es una ciudad increible: llena de plazas, chinos tomando fotos, monumentos, italianos con gel y mocasines, restaurantes, mas chinos tomando fotos, motos, museos. Han sido dias intensos, pero en lo general he sido muy feliz. Tambien fui a Pompeya, -uno de los lugares mas impactantes en los que he estado- y a Napoles a comer pizza (sin exagerar la mejor del mundo). He comido delicioso, he caminado largas horas, he intentado hablar italiano... ayer y hoy me llovio y tuve que comprar un paraguas naranja electrico de tres euros. El metro cuesta 1 euro.

Ci vediamo dopo.

hoy es el día

Welcome to America

estados unidos me recibe con su usual ironia... (no tengo acentos, lo siento).

estaba en una reunion navidenia de boy scouts (favor de no cuestionar este punto) con muchos ninios gritones (incluido mi sobrino poke-fan), una gran bandera de estados unidos y refrescos de a monton. despues de analizar largamente la piramide alimenticia, el famoso plato del buen comer y las ventajas de las 5 legumbres al dia, las mamas sacaron la comida. nada que ver con el plato de buen comer. un ninio dice: mama, esto no tiene frutas ni verduras. la mama: si hijo, la pizza tiene tomate y pinia, es un alimento muy completo. el ninio se relaja. la mama sonrie, todos hacen el juramento scout.

pd. tengo unas botas nuevas. despues de caminar en ellas, el mundo en cualquier otro par de zapatos carece de sentido. .

samba politológica

navidad incompleta

Dear economist

Dear Economist,

I don’t want to be a Scrooge, but every year the Christmas extravaganza seems like a pointless hassle. Isn’t it all just a waste of time and money?

Yours,

-”Ebenezer”, London

Dear Ebenezer,

I have some sympathy with you. Christmas presents are wasteful, and we even know how wasteful: 16 per cent. This figure comes from surveys by economist Joel Waldfogel, who asked how much cash his respondents would have been willing to pay to buy their Christmas presents. The answer is, sadly, 16 per cent less than what they cost.

The most inappropriate gifts, costing 50 per cent more than their value to the recipients, come from elderly relatives. Sensibly, many elect to give cash instead. Unsurprisingly, friends and partners give less wasteful gifts. It’s interesting to note that the most wasteful presents are those that cost roughly between Pounds 25 and Pounds 50 - expensive enough to assuage the guilt of a hurried choice, but cheap enough not to require double-checking with those close to the recipient.

But giving isn’t the only example of seasonal waste. While some Christmas cards are sent out of genuine goodwill, many Christmas card exchanges are sub-optimal equilibria. In other words, both parties are only sending cards to reciprocate last year’s card. Both would happily agree to stop, but it is embarrassing to be the first after so many years of mechanical exchange.

However, rather than abandoning Christmas altogether as a lost cause, bear in mind that there is an emotional side to our annual ritual. Waldfogel’s research explicitly excludes the “sentimental value” of gifts. You can make sure that the sentimental benefits outweigh the cost by giving smaller presents but taking more care over them. If you must give to those whose tastes you do not understand, send cash.

As for Christmas cards, wipe your Christmas card list and send cards only to those who you truly wish to. It may feel awkward to strike so many people off your list, but it will at least spare them the hassle of sending you a card next year.

If you feel that further explanation is required, send them a copy of this article - surely the ultimate yuletide gift.

Merry Christmas.

los herculanos

tuve unos tíos bisabuelos llamados "herculano zapata 1" y "herculano zapata 2". herculano 1 nació débil y enfermo, su familia pensó que moriría. se apuraron entonces y nació herculano 2. pero herculano 1 nunca murió. luego ellos dos, junto con su hermano pedro, se casaron con tres hermanas delgadillo. una de esas parejas fueron los abuelos de mi padre, mis bisabuelos. todo esto ocurrió en san luis, cuna innegable de la cultura mexicana y tierra de las deliciosas enchiladas potosinas, a finales del s.xix.

monografías i

la favorita de andrés manuel:

¿les queda alguna duda?

para los que no entendían bien qué era eso de la democracia

tienen que ver esto

starbucks

lo logró: ya me gusta la crema batida en el chocolate.

la palabra del día es

sirope (del francés sirop, éste del lat. medieval syrupus y éste del árabe sárap). líquido espeso y azucarado que se emplea en repostería y para elaborar refrescos.

(del diccionario de la real academia de la lengua española)

en el universo, una tarima

El hombre medieval tenía por cierto que las revoluciones de las esferas en las que se encontraban cada uno de los planetas conocidos -Luna, Mercurio, Venus, Sol, Marte, Júpiter y Saturno- producían una música suave y armoniosa aunque nunca la hubiera escuchado ni supiera tampoco que, según Pitágoras, su audición era humanamente imposible. Hoy, el científico sabe que 384,000 km separan a nuestro planeta de su satélite natural: hace mil años el sabio medía un tono como la distancia que hay entre la Tierra y la Luna, del mismo modo en que se mide la variación de sonido de una nota a otra. La ciencia nos ha hecho descubrir que ninguna de las órbitas celestes interpretará las Variaciones Goldberg por más que la NASA afirme que la emisión de Bach a través del espacio sería la mejor carta de presentación de la humanidad en el posible caso de un encuentro con la posible vida extraterrestre. (...)

Paola Velasco

imagínense

lo enojada que estaría hoy si hubierapagado precio de reventa (1800, más o menos) por el partido.

adivina quién

quien esté suscrito

a reforma.com, no puede perderse el reportaje gráfico sobre cómo los aficionados puma sometieron ferozmente a unos revendedores afuera del estadio. había una mujer que traía 18 boletos, y ¡¡los vendía a 1000 cada uno!! otro sujeto estaba peor, traía 7 y pedía 1800 por boleto. obviamente los robinhoodsuniversitarios les quitaron a varios sus boletos y los repartieron (democráticamente, claro) entre la desquiciada multitud. qué coraje, si hubiera estado ahí igual hasta les hago ojitos y se mochan con uno.

no es postre

- ¿Qué hay de postre, mamá?

- Hay fruta.

Cabe mencionar que el niño comió bien todo lo que le dieron, en espera de un flan, un pastel, gelatina, helado o un arroz con leche. Pero no hay tal. Lo que hay es fruta, no postre. Con ella como insumo se puede preparar una gran variedad de suculentos postres, es cierto, pero por sí misma no es un postre. Me resulta francamente molesto que las personas, cínicamenente, pretendan ocultar su falta de postre con una pera. Si no preparaste nada, no preparaste nada, ni modo. No vale usar la fruta para curarte en salud.

Mi queja no quiere decir que yo tenga algo contra la fruta, al contrario: me encanta. Muchas veces se me antoja una naranja al final de la comida, pero siempre con conciencia plena de que no estoy comiendo postre. Eso es, entonces. Dirán que qué clavada, pero necesitaba desahogarme.

eu?

:::te daría mi vida

pero la estoy usando:::

hay mucho que decir

sobre juan gelman, reciente ganador del premio cervantes 2007. para el argentino de 77 años, la poesía “no se trata de algo que uno pueda invocar o convocar, nadie se sienta a escribir poemas porque quiere o porque se lo propone". disidente, gelman fue víctima de la guerra sucia durante los años de dictadura argentina, en manos de quien perdió a su hijo y a su nuera. el exilio marcó su obra, en la que lo político es mucho más que un simple ingrediente temático. es todo un acontecimiento. aquí un poema suyo:

preguntas

ya que navegas por mi sangre y conoces mis límites y me despiertas en la mitad del día para acostarme en tu recuerdo y eres furia de mi paciencia para mí dime qué diablos hago por qué te necesito quién eres muda sola recorriéndome razón de mi pasión por qué quiero llenarte solamente de mí y abarcarte acabarte mezclarme a tus huesitos y eres única patria contra las bestias el olvido.

en vez de hacer la tarea me puse a jugar mario galaxy

cuetzalan

estoy de vuelta. fue un fin de semana increíble, con todo y que cuetzalan está casi siempre chispeando y lleno de niebla. van fotos.

guillermo a media carretera rumbo a las pirámides. a pesar de mi temor, nos subimos a ese camión que se ve en la foto y no llevábamos ni 15 minutos cuando se le cayó la llanta. se le cayó. no se pochó, no tronó, no. simplemente se le cayó.

foto pensada para la comunidad politológica...
(por los que dicen que ya no hay voto de partido)

justo lo que había estado buscando!

Ja.

3 años

una casa sin ti es una oficina...

montevideo, uruguay. verano 2006.

tom´s dinner

amor con espinas

me gustó. definitivamente el amor es así, enloquecedor. estar enamorado te arrebata los sentidos, hace que te tiemble el mundo. comparto con sofía la manera de entender la pasión (si eso es posible): como un huracán que te saca de ti, te madrea y luego te devuelve a la tierra. si no, simplemente no vale la pena. en palabras de Sabines, no pongas el amor en mis manos como un pájaro muerto. o como bien dice Sabina: no dejes que te vendan amor sin espinas.

(mem: así te amo)

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